Жарко, 35-40. Манго. Зеленые, красные, пяти оттенков желтого — внутри всегда сладкие. Вместо супермаркетов — эти передвижные тележки с весами и гирями.
Влажно, дождь почти сливается с самим воздухом. Два, три — четыре литра в день...- просто принимаю через дыхание. Вот оно «больше воды». По-другому и не сложишь...
Снова тянется тело — кажется, можно вить веревки из собственных рук. Снова не хочется есть. Хочется в Ассам или Ориссу, в самые дебри Индии, в джунгли.
Пока иду к храму, думаю не зайти ли послушать живую музыку в дорогой отель. Там музыканты исполняют летние раги. Раги сезона дождей. В это время года они играют только ночью, поздно, ближе к полночи, только под навесами... чтобы никого не беспокоить.
Свободные души... Всегда до помрачения влюбленные в свою музу, в Силу, которая сливается с ними когда сама захочет... Кали или Кришну
И я останавливаюсь у забора. Такая темнота под сводом дерева. Ловлю, далекие струны ситара, и как полгода назад в Варанаси, не чувствую своей эту музыку.
Не музыка меня привлекает — а ее исполнитель. Не звук, а состояние присутствия, которым наполняется зал. Но в Индии — присутствие повсюду. И стены дорогого отеля внутри моего состояния, в принятии этого мира.
Деревья освещаются зеленоватым светом, ленивые мальчишки нехотя чистят тротуар вокруг магазинного ряда.
Здесь, через метров двадцать, под тонкими серыми пледами, укрывшись с головой, спят рикши, попрошайки, цыгане.
Нет места где были бы такие двери — куда бы я не вошла. Я принимаю — проникаю - через заборы отеля, внутрь мира бездомных и ленивых, и даже за окна квартир.
Словно запахи — все эти чувства, которые вмещает себя Дели, все эти жизни — которые здесь не спрятаны, но обнажены.
Дождь, грязь, жара, бродячие голодные собаки, змеи. Все это внутри постоянного присутствия. И эта музыка среди ночи, и даже Дели и его улицы, и мое тело, и это дерево где я стою, и храм где это "присутствие" отмечено алтарем Шивы.