Холодно. Серые облака вот-вот выпустят дождь на и без того слишком увлажненную почву. Сколько помню эти места, всегда с дождем и пасмурным пейзажем. Облака здесь устроили насест. Долгий, умноженные на неудобства, усталость и холод – пеший путь. Каждый год здесь умирает по 500 чел за месяц.
Я разглядываю плотный поток людей. Женщины и мужчины самого разного возраста – от восьми до восьмидесяти лет. Худые, высохшие аскезой йоги. Все настоящие как один. Замкнутые, немногословные, сумасшедшие и возвышенные над миром материи. Здесь они внушают симпатию и любовь любыми. Знаки по пути, мантры в воздухе, запах свежей горной породы. Травы, фрукты, а потом ничего - только снег и снег, белый и черный, смешанный с грязью дороги.