Пятница, 29 Мар 2024

Что такое ОМ?

Человек в белой шапке – седой старик сидит на гальке рассыпанной на берегу дикой горной реки. Спина его прямая и крепкая. Лицо выражает покой, а в глазах вода.. Я встретила его три года назад. И вдруг опять – спустя мою жизнь в Индии, на том же месте, сидит, будто не уходил. Я обещала тогда хранить его простую жизнь в секрете - не зря. За это время он почти не изменился. И шапка, на нем такая же как три года назад, и платье то же длинное молочно-белое льняное. Берег Ганги так вырос, река отошла, я стала старше. Но старик все еще тот же – и встречает так, будто не прошло и трех лет.
Я сижу пред ним, так что между нами лежит моя тень. Закрываю от него солнце и кусочек Ганги. Старик смотрит сквозь меня на бурлящий поток реки и говорит на смеси хинди и английского. Очень медленно. Будто чья-то сила входит в меня через мягкий тембр его полу голоса - полу песни. Я сама замедляюсь и попадаю в поток, где время совсем не течет и все не так уж и важно.
Проходит долгая пауза и много тишины и мира.
- Слышишь ли ты Ом? – спрашивает старик.
- Не знаю. Качаю головой: «ни да – ни нет». Просто по-индийски.
- Слышишь, как шумит вода? Шшршшш –… шшшррр – напевает он - это песня Ганги. Слушай – слушай как она поет. Слушай.
- Шшшршш – повторяю я за ним.
- Теперь лес. Слышишь лес? У леса своя песня. Ухх…уухххх – загудел старик. Вот какая песня – уххх. Слушай лес.
Лес звучал задушевно. И мы слушали лес вдвоем, иногда повторяя за им песню: «Шррршшш»
- Слушай ветер.
- Чаааамммм – пропала я.
- Чам – повторил он улыбаясь. Чааамм. И мы напевали вместе: «Чамммм».
- Теперь слушай себя - то, что всегда есть – в середине звуков. Между звуками.
Он положил свою ладонь мне на голову. И пропел близко-близко в моё правое ухо: «ОМммм»
- ОМмм – повторила я.
-Смотри на небо. - Солнце падало за горизонт. Темно-синие ветви гималайских елей чернели к концам. - Смотри на небо – только на небо. Смотри на землю. Смотри на реку. Теперь закрой глаза. Смотри на Это. Смотри глазами внутри. Что ты видишь? ОМмм – запел старик. - Это ОМ.
-ОМмм – запела я.
Я прихожу сюда каждый день в одно и тоже время. Дорога к этому месту - моя любимая. Она выложена серебристым песком, наполнена звуками воды и леса. От вечернего берега по склону Гималаев по большим камням-валунам и узкой тропе. Шагаю и огибаю, сворачиваюсь и раскрываюсь подобно ветвям деревьев. Двигаюсь без направления, встречаюсь с ОМ.
Мы подходим близко-близко, к самому краю воды - она чистая Ганга.
Мой учитель говорит: «После смерти мы как ветер, что ищет ветер. Как вода, которая ищет воду. Мы не имеем формы – поэтому нам так легко увидеть природу. Но у нас нет зеркала, чтобы увидеть себя. Человек не обретает себя, получив рождение. Он обретает лишь форму – но не то, что он ищет. Медитация – это мост между берегом жизни и смерти, над рекой самопознания. Теперь я говорю тебе – расскажи мне о ветре. Ты закрываешь глаза и немножко умираешь.
Ветер зашумел в ушах. Звук стал тяжелым – стального цвета с золотыми прожилками.
Где-то далеко мой учитель сказал: "Для ветра нет ветра. Для Бога нет Бога. Но человек может знать ветер и человек может знать Бога".
Социальный обмен

Добавить комментарий


Защитный код Обновить

This site uses encryption for transmitting your passwords. ratmilwebsolutions.com